Два пьяных поэта в Гагре на берегу моря
Говорили друг другу:
— Вода…
И снова со вздохом:
— Вода…
Я смеялся над ними, будучи молодым,
Энергичным, вернувшимся с Севера.
Сейчас я гляжу на Неву,
Текущую под высоким мостом,
Она, как меч, тронутый ржавчиной.
От нее веет холодом, сыростью.
Я говорю себе тихо:
— Вода…
И сам себе вторю со вздохом:
— Вода…