Два пьяных поэта в Гагре на берегу моря

Говорили друг другу:

— Вода…

И снова со вздохом:

— Вода…

Я смеялся над ними, будучи молодым,

Энергичным, вернувшимся с Севера.

Сейчас я гляжу на Неву,

Текущую под высоким мостом,

 

Она, как меч, тронутый ржавчиной.

От нее веет холодом, сыростью.

Я говорю себе тихо:

— Вода…

И сам себе вторю со вздохом:

— Вода…